《日记有刺,不是情绪,是字迹本身》

我们离开拍卖会，从一扇挂着「出口即是入口」的螺旋门滑了出去。走廊又长又窄，像是某种不愿面对的回音管。

我脚步有点虚，每走一步都觉得胃里的那句话还在打嗝。

「下一站在哪？」我问，声音听起来像刚被温柔羞辱过。

「记忆堆叠区。」沃格尔没回头。

「你不是说我不会喜欢吗？」

「因为那里……是你写给自己的信件与日记，全都被实T化了。」

「等等你是说——」

「没错，你的国中日记会变成实T，而且很容易生气。」

我们穿过一道泛着紫sE气泡的帐帘，迎面扑来一GU墨水与塑胶活页的味道。

我眼前是一间——有点像图书馆，但每一本书都是长得像我。

地板上散着几本翻开的笔记本，每一本的封面都写着：

《2004年5月，今天我觉得自己不重要》

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